a un palmo del suelo

¿y si no regreso jamás y este ruido no cesa?

también domingo
y el nubarrón.
todavía.
todavía.

son más fáciles de visitar.

"si menges una llimona sense fer ganyotes"
supongo que a fin de cuentas todo se puede reducir a eso

intentar encajar los escalofríos con más o menos elegancia... las bofetadas blandengues más existenciales o las más triviales, que a veces son las mismas y otras veces no. como la cámara de la rueda de atrás de mi bici que siempre siempre pierde, algún pinchazo  acaba revelándose por un sitio o por otro. un día hay que volver a aprender a dormir, puede que sea el precio por intentar no ceder según qué trincheras, por no querer dejar nunca que el callo acabe ganando al trozo de ti que quieres que siga tierno o cosas así... por empeñarse en entrar en el juego sólo a medias, como lo de poder seguir con la vista levantada para ver a dónde miran los ojos de la gente en el bus por las mañanas, participar de bulto en el rollo este de honrados ciudadanos de occidente, ahora que parece que ya casi no te acuerdas de aquéllas tardes y te acabas de comprar un abrigo de personita...

"goma vulcanizante", suena a ciencia ficción, siempre me ha fascinado 
alguna prosa:

Como dos gotas de agua

Cuando nace, la gota todavía no sabe que dentro de dos segundos se aplastará contra la pica de la cocina. Ilusionada, resbala por la última curva de la cañería y saca la cabeza por la desembocadura del grifo. La luz de los fluorescentes la deslumbra. Se siente como la pasajera del tren que, después de haber concentrado la mirada en un largo túnel, sale finalmente a cielo abierto. Llena de curiosidad, se detiene en la boca del grifo. La inercia hace que se tambalee y que, después de un leve balanceo, caiga al vacío. Durante los primeros milímetros de esta trayectoria - iniciada con más esperanza que no convencimiento- la invade el vértigo. Volar la estimula tanto como pasar desapercibida. En efecto, su presencia no modifica el orden de una cocina que, a pesar del esfuerzo del decorador por convertirla en la expresión de la familia que se sirve de ella, todavía se parece demasiado a la fotografía del catálogo que la inspiró. A parte de los muebles y de los acabados, prevalecen algunos detalles no previstos en el proyecto inicial: el olor de un caldo recién hecho y, aferrados a la puerta de la nevera, imanes de la familia Simpson que sujetan el menú de la escuela de un niño que, justo ahora, mientras la gota descubre el placer de lanzarse al vacío, se atraganta en el comedor del colegio con un hueso de pollo. La distancia entre el grifo y la pica es de un palmo y medio, un trayecto tan corto como el rato que la gota tardará en recorrerlo. No pierde el tiempo: filtra la luz de los fluorescentes y refleja la esfera del reloj, que asiste a un nuevo cruce, histórico, de las saetas. Comparado con cuando todavía formaba parte de una corriente, el presente le parece fascinante. A primera vista puede que no se le note, pero si aumentáramos la imagen de la gota, si la paráramos y la reprodujésemos en tres dimensiones y le diéramos movimiento (un movimiento virtual, se entiende, estructurado sobre una hipótesis secuencial a escala ampliada y por ordenador), detectaríamos el latido casi imperceptible de una emoción basada, por una parte, en la inconsciencia del peligro que supone la caída y, por otra, en la falta de información sobre el propio entorno. La cadencia, por ejemplo: una gota cada tanto, siempre el mismo tanto, como en una carrera ciclista contrarreloj. O el descubrir que el hecho de que un grifo no cierre bien o que, a causa de la erosión de la junta, gotee, pueda cambiarle la vida y provocar que, una vez convertida en gota, aquel trayecto, banal en apariencia, se transforme en privilegio. Como una frontera, la parte alta de la pica marca el último tramo. El horizonte, inmediato. A medida que cae, la gota aumenta de peso, de volumen y de tensión interna. Le cuesta mantener una forma esférica. La inercia le estira la piel. Tanto, que le gustaría ser de mercurio. El paisaje se oscurece. Desde un punto de vista humano, todo pasa muy deprisa. Para la gota, en cambio, este rato contiene parte de la vejez y toda la madurez. El tiempo necesario para olvidar lo que ha vivido más recientemente y recordar sólo los primeros tiempos de la vida: para reconocerse en la gota que, con más atrevimiento que ella, empieza a sacar la cabeza por el mismo grifo. Se parecen como dos gotas de agua, comprueba. Y tiene la impresión de que el haber visto a aquella hija (o hermana), justifica haber vivido un viaje que se acaba tal y como estaba previsto: chof. La gota estalla y se esparce en mil pedazos que, indiferentes al tacto de acero inoxidable de la pica, vuelven a reunirse, ya no en forma de gota sino de salpicadura, nada, un hilo raquítico que, después de esquivar el escollo de restos de aceite de girasol, se cuela-blop-aspirado por el agujero.

Sergi Pàmies
Del Si menges una llimona sense fer ganyotes

qué cara es ésta, cada vez menos y más nítida,
y el pulso en el antebrazo, menos intenso y más intenso,
que me dieron o me prestaron? más lejos que las estrellas
más cerca que los ojos
susurros y risas de entre las hojas y los pasos apresurados
bajo el sueño, donde todas las aguas convergen

qué mares qué orillas qué islotes de granito virando contra mi armadura
y los pájaros llamando a través de la niebla...

otro abordaje en forma de scherzo
o scherzo en forma de abordaje, recuperado
regalado o prestado... by T.S. Eliot
Quis hic locus, quae regio, quae mundi plaga?

nunca tuve tantas ganas de cruzar el charco como una mañana de domingo (debe hacer ya seis años, todavía era primavera y Barcelona sonaba aún secreta y misteriosa y muy incierta, y significaba sobre todo un par de paseos por la ciutadella) cuando escuché por primera vez cantar unas líneas que después supe de Isella y Tejada Gómez, una voz oscura y precisa dibujando una imagen que me pareció tan emocionante y que casi podía olerr:

Salgo a caminar por la cintura cósmica del sur
piso en la región más vegetal del viento y de la luz

ha pasado mucho tiempo.
habéis ido cayendo de norte a sur por orden de veteranía.

greenwich SE10
(tirabuzones celestes increíbles)

adiós vida en el old royal naval college
madrugones
tamiflu
escapadas al market
tentacion constante en forma de re-ediciones preciosas ff y penguin
y aeropuertos

apr. 200 thank yous/sorrys por el contacto físico al día...
rejuvenecida o agotada, ya pasó

(can’t remember all the times i’ve said myself
to hold on_to these moments_as they pass)

Nothing was ever what it claimed to be,
the earth, blue egg, in its seeping shell
dispensing damage like a hollow hell
inchling weeping for a minor sea

ticking its tidelets, x and y and z.
The blue beneficence we call and spell
and call blue heaven, the whiteblue well
of constant water, deepening a thee,

a thou and who, touching every what—
and in the or, a shudder in the cut—
and that you are, blue mirror, only stare

bluest blankness, whether in the where,
sheen that bleeds blue beauty we are taught
drowns and booms and vowels.  I will not.

       un soneto, de Karen Volkman
              algo opaco      
       brutal·l

very briefly:
casi duele sustituir a todopoderosísima idea, se está muriendo gente que antes no se moría, la verdad hace avanzar el relato
aviones con parábolas como pelotas de rugby, muchos aviones este año, mucho añoro y mucha pereza por delante
no apetece
al azul le quedan muy bien las bs no? 

No hay por qué odiar los tangos
ni el mar
ni las hormigas
no hay por qué abominar de la sonrisa
del sol
de los mandados
de los torpes cuidados de los hombres
no hay por qué estar asqueado de los diarios
de los informativos de la radio
de las concentraciones.
O hay por qué.
Hay.
Si habrá. 
Puta si habrá.
Pero no hay que.
Supongo.

i.v.

I never saw a wild thing
sorry for itself.
A small bird will drop frozen dead from a bough
without ever having felt sorry for itself.

D.H.Lawrence

Siempre uno de mis favoritos y todo un símbolo de some former espíritu juvenil·l (aunque quizás no tan juvenil), en calidad de sustituto de los haikus sobre tizas y bourbon que no quieren salir, y valorado por el público muy por encima de candidatos youtuberos... hoy celebramos la eminencia de la visita tantas veces postergada con las fantásticas Instrucciones para abrir el paquete de jabón sunlight (texto tan remarkable y tan cornerstone, ay).

Looking forward to seeing you, mon semblable, mon frère

PS: La city está preciosa. Y ya hay libros por todas partes.

PSS:Ojalá pudiera adornar todo esto con florecitas y rotuladores y colores mil, sabes que siempre se me ha dado mejor tomar prestado.

INSTRUCCIONES PARA ABRIR EL PAQUETE DE JABÓN SUNLIGHT

(ALEJANDRO DOLINA)

-Trabajo realizado por Manuel Mandeb por encargo de la agencia de publicidad Vivencia.

1) Busque la flecha indicadora.

2) Presione con el dedo pulgar hasta que el cartón del envase ceda.

3) Disimule. Soy un joven escritor que no tiene otra ocasión que ésta de conectarse con las muchedumbres. Usted finja que sigue abriendo este estúpido paquete y yo le diré algunas verdades.

4) Los vendedores de elixir nos convidan todos los días a olvidar las penas y mantener jubiloso el ánimo. El Pensamiento Oficial del Mundo ha decidido que una persona alegre es preferible a una triste.

5) La medicina aconseja cosmovisiones optimistas por creerlas más saludables. Al parecer, la verdad perjudica la función hepática.

6) Viene gente. Siga la línea de puntos en la dirección indicada por la flecha.

7) Escuche bien porque tenemos poco tiempo: la tristeza es la única actitud posible que los compradores de este jabón pueden adoptar ante un universo que no se les acomoda. Toda alegría no es más que un olvido momentáneo de la tragedia esencial de la vida. Puede uno reírse del cuento de los supositorios, pero éste es apenas un descanso en el camino. Uno juega, retoza y refiere historias picarescas, solamente para no recordar que ha de morirse. Ese es el sentido original de la palabra diversión: apartar, desviar, llamar la atención hacia una cosa que no es la principal. 

8) Conversar acerca de estos asuntos es considerado de la peor educación. Los comerciantes se escandalizan, las personas optimistas huyen despavoridas , los maximalistas declaran que la angustia ante la muerte es un entretenimiento burgués y los escritores comprometidos gritan que la preocupación metafísica es literatura de evasión. Al respecto, mientras le recomiendo que no deje el paquete de jabón al alcance de los niños, le juro que todo lo que se escribe es de evasión, menos la metafísica: las noticias políticas, los libros de sociología, los horarios del ferrocarril, los estudios sobre las reservas de petróleo, no hacen más que apartarnos del tema central, que es la muerte.

9) Calcule 100 gr. de jabón por cada kilo de ropa sucia.

10) Cuánto más inteligente, profunda y sensible es una persona, más probabilidades tiene de cruzarse con la tristeza. Por eso, las exhortaciones a la alegría suelen proponer la interrupción del pensamiento: "es mejor no pensar...". Casi todos los aparatos y artificios que el hombre ha inventado para producir alegría suspenden toda reflexión: la pirotecnia, la música bailable, las cantinas de la Boca, el metegol, los concursos de la televisión, las kermeses.

11) Separe la ropa blanca de la ropa de color. Y entienda que la tristeza tiene más fuerza que la alegría: un hombre recibe dos noticias, una buena y una mala. Supongamos que ha acertado en la quiniela y que ha muerto su hermana. Si el hombre no es un canalla, prevalecerá la tristeza. El premio no lo consolará de la desgracia. Byron decía que el recuerdo de una dicha pasada es triste, mientras que el recuerdo de un pesar sigue siendo pesaroso.

12) No mezcle este jabón con otros productos y no haga caso de los sofistas risueños. Tarde o temprano alguien le dirá: "Si un problema tiene solución, no vale la pena preocuparse. Y si no la tiene, ¿qué se gana con la preocupación?". Confunde esta gente las arduas cuestiones de la vida con las palabras cruzadas. La soledad, la angustia, el desencuentro y la injusticia no son problemas sino tragedias, y no es que uno se preocupe sino que se desespera.

     Lloraba Solón la muerte de su hijo.

     Un amigo se acerca y le dice:

-¿Por qué lloras, si sabes que es inútil?

-Por eso- contestó Solón- porque sé que es inútil.

13) No está tan mal ser triste, señora. El que se entristece se humilla, se rebaja, abandona el orgullo. Quien está triste se ensimisma, piensa. La tristeza es hija y madre de la meditación. Participe del concurso "Vacaciones Sunlight" enviendo este cupón por correo.

14) Ahora que se fue el jabonero, aprovecharé para confesarle que suelo elegir a mis amigos entre la gente triste. Y no vaya a creer el ama de casa Sunlight que nuestras reuniones consisten en charlas lacrimógenas. Nada de eso: concurrimos a bailongos atorrantes, amanecemos en lugares desconocidos, cantamos canciones puercas, nos enamoramos de mujeres desvergonzadas que revolean el escote y hacemos sonar los timbres de las casas para luego darnos a la fuga. Los muchachos tristes nos reímos mucho, le aseguro. Pero eso sí: a veces, mientras corremos entre carcajadas, perseguidos por las víctimas de nuestras ingeniosas bromas, necesitamos ver un gesto sombrío y fraternal en el amigo que marcha a nuestro lado. Es el gesto noble que lo salva a uno para siempre. Es el gesto que significa "atención, muchachos, que no me he olvidado de nada".

NOTA: Las instrucciones para abrir el paquete de jabón Sunlight fueron rechazadas.

The same dream returned each night until I dared not to go to sleep and grew quite ill. I dreamed I had a child, and even in the dream I saw it was my life, and it was an idiot, and I ran away. But it always crept onto my lap again, clutched at my clothes. Until I thought, if I could kiss it, whatever in it was my own, perhaps I could sleep. And I bent to its broken face, and it was horrible . . . but I kissed it. I think one must finally take one’s life in one’s arms.

Arthur Miller

que one must finally...
un poco de ese finally needed por aquí

cualquier tiempo de un pasado cercano fue mejor? me he preguntado y respondido al ver que la boloñesísima Universiteit van Amsterdam era capaz de montar este tipo de cosas antes y encima salían broadcasted en la tele holandesa (quién les iba a decir que sus hijos serían una generación de repeinaos que podríamos tildar de neoliberales por usar uno de los eufemismos en voga últimamente, ñas). casi me siento tentada de sentirme orgullosa de haber estado por ahí, pero después escucho a la voz de virginia woolf diciendo "freedom from false loyalties!" y se me pasa y enseguida se me quitan las ganas de escribir y pensar tonterías como "formar parte de" en un sentido preocupantemente amplio (y cada vez le hago más caso, se lo aconsejo a cualquiera) (aunque puede que la principal consecuencia sea que puedes llegar a indignarte ante cualquier ummm digamos prácticamente ante cualquier cosa) (para el caso patatas la falsa conciencia de althusser tb sirve)


es para mí motivo de honda satisfacción colgar un cacho del superdebate Michel Foucault - Noam Chomsky (que parece que después se conoció como "La Naturaleza Humana Justicia versus Poder" y se publicó en castellano y todo y se puede bajar enterico aquí, queridos freaks potenciales), al que muy felizmente he ido a parar despues de googlear thoroughly para el paper sobre la ya mentada blowup, que por cierto cada vez tiene un rumbo menos estético y más político desde que me amparé en el libro para la asignatura y decidí usar a T.W. Adorno, aunque who cares. la cosa es que me cabreo muuchoo últimamente (peligrosa y casi ridículamente si miramos al Holden de salinger) y qué nostalgia más tonta y más urgente, quiero ser cristina fallarás y cagarme en todo con tanta elegancia como ella y hasta tener una hija y llamarla pepa como ella. hasta que eso pase es mejor que deje hablar a chomsky y a foucault que saben ponerse en plan críticos-con/antisistema muchísimo mejor que yo, aunque se piquen entre ellos

uma vez eu tive uma ilusão
e não soube o que fazer com ela

ayer tuve al lado en el ferrocarril un trío de middle-aged americans que aprovechaban que no se les entendía para comentar cómo mi primera reacción cuando me flanquearon vilmente y me vi arrinconada en mi asiento había sido mirarme los zapatos, y cómo aparentemente “por aquí” tenemos tendencia a apartar la mirada a gente extraña y no enseñamos los dientes,  hechos sólidamente documentados durante el rato que se habían sentado a esperar el fgc. Supongo que me puse algo roja y fingí concentrarme en el móvil, mientras la más viejun empezó a desplegar una teoría bastante divertida sobre las dentaduras tan fantásticas con las que dios ha dotado al pueblo americano y sobre cómo con esto se podían explicar tantas y tantas cosas. Los otros dos no acababan de comprárselo, y terminó su disertación feliz diciendo que simplemente she just loved watching people y que that’s all, ante lo que los otros asentían compulsivamente, y yo no pude controlar una risita acompañada de pff. Y aquél tan esperado cruce de miradas con sonrisa tuvo lugar, y se sonrojaron y se sentirían observados digo yo y se cerró el ciclo, situación que me recordó que debo redactar el abstract de mi paper sobre la obra maestra superguachi de Antonioni “Blowup” para mañana.

me gustaría escribir sobre el rollo este de cómo nos hace testigos y espectadores no muy cómodos de una especie de paranoia que podemos leer como toda una reflexión sobre la naturaleza de la realidad, esa misma que fascina y obsesiona a Mr. Ramsay en to the lighthouse y que él siempre explicaba pidiendo que intentáramos pensar en la mesa de la cocina cuando no había nadie allí. Con antonioni nos la podemos cuestionar más o menos todo el rato, especialmente gracias al hilo de las fotos en el parque -que coge prestado de Cortázar (brutal·l, i know!)- pero sobre todo gracias al regalazo de escena final con partido de tenis sin pelota (quién no se ha sentido así de vez en cuando, ya ves). Unfortunately tengo que escribir sobre otras cosas tipo la tensión entre arte y superficialidad y blablablá, así que todo lo que estoy haciendo ahora mismo es perder el tiempo y seguir abusando descontroladamente de youtube en el blog (pero es que queda taan bonito con ráfagas de viento y parque londinense) (y pero es que luego después el partido imaginario) (es difícil superar el odio hacia los pseudopayasos esos para amarla realmente, though)

(todo mono y tierno y universal y sin cobertura
y super8 y muy sencillo y añoro y puestas de sol
gestos pequeños
y que vuelvan)

temps fa que vàrem deixar de jugar
que vàrem oblidar totes aquelles dreceres
que porten a un país sense les presses

temps fa que vam oblidar el camí
que porta a aquell paradís on els nens són nens
i els grans han de renéixer

(temps o rellotge de sanjosex, cada vez más recurrente)
and may you stay... forever young

“Pero él no era el Brusco, él no iría nunca a buscarlo a las tabernas, llorando, él no era el Andrés, abandonándolo todo en el sendero, ni Margarita, temblando sobre sus piernas de muchacho demasiado crecido: obedientes, tristes, víctimas del sol y del mundo. Él no necesitaba crecer, inconmovible como el firmamento, como un astro no apagado, resplandeciente. Dio otro paso, otro, y cuando sintió el acero le abrazó, y no le soltó, porque su fuerza era enorme en la noche. No le soltó jamás, jamás, ni rodando en la hierba, ni sobre las piedras del sendero, ni al borde del canal, ni en el canal; ni aguas abajo, hacia el tramo de los desperdicios, de las cortezas de sandía y las tripas de animales devorados, no le soltó jamás, no hay fuerza que deshaga el abrazo, ni el dolor, ni el vientre abierto, mientras haya noche.”

gran fragmento clímax
de "Algunos Muchachos", Ana María Matute
Lo leí por primera vez hace algo más de un mes y recuerdo que era por la mañana y quizás es que tenía un montón de frío y no sé si eso contribuyó a crear algún tipo de sensación-asociación, pero algo sigue muy afilado por ahí somehow. lately cantidades ingentes de formació pedagògica y contacto adolescente y forzosa reflexión me han devuelto a esta mujer. me gusta mucho. me gusta mucho como habla también, hipnotiza, es muy grande, y viejun. y en los cuentos saca una forma redonda, y empieza en tono lyrical pero sigue segando inocencia/infancias/adolescencias, todo trágico sin nada ñoño (véase los niños tontos)
qué final de carrera tan insulso el mío
Walküre bist du gewesen: nun sei fortan, was so du noch bist!

Del color azul me gusta el azul. De los perros me gusta que tengan plumas de caballo. Me gusta que las letras sean un dibujo que se parezca a las letras. Del circo prefiero a los trapecistas, y de los trapecistas la sombra. De los peces también me gusta el azul. Me gusta encontrar las caras escondidas en un taco de madera, las caras reveladas en un sello, en una moneda. De las hojas me gusta el libro. De la pared me quedo con el cartel; aunque de la pared también me gusta el laberinto. Lo que más me gusta de la estética es la ética, y el azul. Del día me gustan los ríos corriendo como horas tranquilas. Lo que prefiero de la sangre es el teatro. De la vida me gusta la vida. Y de los pájaros…

(Isidro Ferrer)

sigh

y sí, a veces da algo de palo, y miedo, pero más miedo da lo otro (si no acuérdate de aquellos viajes interminables al fondo del)… por eso es necesario volverse a masticar cosas durillas del-estilo-de y una vez más refutar lo del principio antropocéntrico (que ya lo sabe mr peel) y vacunarse contra las variadas fantásticas ingenuas y en principio inofensivas (y aquí reside el error) consecuencias que del mismo puedan derivarse y tal y cual. de lo contrario una corre el riesgo de, un día cualquiera, y a pesar de todo el adoctrinamiento y del “he estado allí-leí el libro- he visto la película”, abrir la puerta de la cocina y encontrarse aplastada por todo el peso de (por ejemplo) cualquier poema de la wonderfulest Idea Vilariño (la completa por Lumen, amigos) cual correcaminos por plomo de 16 toneladas marca ACME
(mis lecturas veraniegas parecen haber favorecido un uso casi perverso de la hipotaxis.. sorry :s)

alabado sea pues Álvaro Pombo
(y astrud que me descubrieron ésta)

Yo dije la verdad lo dije una y otra
vez a todo el que quiso oírme
e incluso varias veces a quienes
no querían oírme no fue un gesto
excesivo ni me costó trabajo
sencillamente repetir
lo que había

dicho tantas veces ya cuchicheándolo
en los pequeños oídos
de las lagartijas
como un ave desafortunada
que entona varias melodías
ligeramente indecisas
y ninguna emitida para ser escuchada
o deleitar o entristecer al hombre.

Nada en realidad ha sido pensado
para que tú lo entiendas
ningún jeroglífico se dibujó
minuciosamente para que tú
te perdieras
ningún tesoro se escondió
para que tú lo encontraras.

Tú no existes.

Lentitud...
ocho letras y un destino de compañero de nadie
de sortear tus mitades, de no sé quién qué eres tú

plenitud,
ocho letras y el olfato corriendo al tacto del alba
mintiendo a modo de standard que convertir en un blues

nací para amarte fantasma, me vuelvo loco por ti

no eres tú...
ocho letras, mi camino, verdad, bastón ni mi escuela
que células tengo en vela para hacer leña mi cruz

multitud...
ocho letras, bien la entrega de ser el centro de fiesta
de tan risueño que apesta al fin soy little boy blue

nací para amarte fantasma, me vuelvo loco por ti

(álvarez)

< L. solstitium "point at which the sun seems to stand still";
from sol "sun"+ pp. stem of sistere "to come to a stop, make stand still"

la noche más corta del año
otra vez aquí
(y por un rato parece que las referencias dejen de ser geográficas para volver a ser cósmicas)
los días ya van a empezar a decrecer
nos sabemos muy pequeños y es precioso

(aunque no veré a Sirio)

The slow constellations wheeled on.