a un palmo del suelo

"forget the dead you've left, they will not follow you..."

(thanx to Mr. Peel)

bici

tabaco de liar

tarjeta del super

tostadora

también tengo una agenda que sospecho que no usaré

Ya No Te Espero/ Silvio Rodríguez

Ya no te espero

Llegarás, pero más fuerte

Más violenta la corriente

Dibujándose en el suelo

De mi pecho, de mis dedos

Llegarás con mucha muerte

Ya no te espero

Ya eché abajo ayer mis puertas

Las ventanas bien despiertas

Al viento y al aguacero

A la selva, al sol, al fuego

Llegarás a casa abierta...

the killer in me is the killer in you,

my love

I send this smile over to you

si te esfuerzas puedes

desaparecer

Los amorosos -Jaime Sabines-

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

(¡wake up babyblue! ¡sabes que sí!)

Recurramos de nuevo a la sabiduría de Gertrude Stein para recordarnos que ya basta de evocaciones baratas... A rose is a rose is a rose.

A bitch is a bitch is a bitch.
Hemingway me aburre a muerte pero con esta bofetada gana mil puntos

echo tanto de menos a monnickendam... adoctrinamiento modernista contra mi ridiculez erasmus ya